Criançar

Ser criança depois de querer ser adulto, ser pequeno quando já cabemos nos carroceis da feira. Ser criança é ter um espírito que balança. É correr sem parar, sem meta para chegar. É puxar o cabelo, sem intenção de fazer chorar. É agarrar na terra, é sentir a terra. É ver clássicos filmes de infância, e recordar cada cena, cada fala... É jogar ao molha, e rir de disparates, e contar os disparates que fazemos. Ser criança é também recordar trapalhices de criança. Gostar de uma criança. Ter olhos a brilhar. Cantar, rir, divertir e desafinar. Mesmo com pessoas a olhar, e com guitarras, sem se saber tocar. E chorar. E dançar. Ripostar. Dizer o que se pensa. Saber que as pessoas podem errar. Brincar. Sonhar. Descobrir cheiros e ter nódoas na camisola. E usar uma camisola com desenhos. Comer um gelado até derreter nas mãos.  Ver o mundo girar. As nuvens passar. Achar mágicas as bolas de sabão. E as estrelas cadentes. E dormir na rua, e tagarelar e falar sozinha. E perguntar. E não utilizar verbos conjugados.  Criançar no fundo, é ser criança. É ser muito mais que tudo. É inocência consciente e responsável. Criança. Depois de já não o sermos.

Tu, és criança?

Catapultas

Quando o Mundo ainda não era o mundo que hoje em dia conhecemos, quando o ser Humano era primitivo em muita coisa, e sincero em tudo, alguém inventou a catapulta.
Agora, tantos milhares de anos depois, seria um meio de transporte óptimo para uma escapadinha do mundo. Viajar em queda livre pelo mundo, pelo sistema, pela galáxia. Com uma catapulta, sairíamos de casa sem nessecitar de esforço, sem o barulho de carros, sem o medo e o desconforto de aviões, barcos, ou outros meios de transporte. Seria a liberdade, enfim, na sua expressão mais natural e primitiva.
Seria depois, aterrar num Mundo de sonhos, viver em nuvens de algodão doce ( tão banal, e tão reconfortante), e seria também ter uma máquina do tempo, que andaria no propósito inverso da felicidade. Quando ela era muita, o tempo quase parava, vagueando por entre sorrisos, loucuras e amor. Quando não era assim tanta, a máquina ganharia velocidade, perderia travões. Até a boa energia a abrandar outra vez.
Seria assim, mais ou menos o Mundo perfeito. Quotidiano, mas com catapultas para o Mundo de Sonhos, e sempre que alguém tivesse a monotonizar e esquecer o verdadeiro propósito da vida, a catapulta primitiva puxaria-nos para o interior de nós, e saberíamos quem nós somos. Sempre que fosse preciso, sempre que a catapulta aparecesse.

Ao longo do dia, milhões de sinapses dão origem a milhões de ideias. O tempo que passa entre o momento do surgimento dela, até o amadurecimento é de tal forma extenso, que, sentada em frente ao computador, elas viajam para longe, longe... Terei de começar a aprisona-las com lápis e papel, guarda-las muito bem, e colhe-las em casa. Para depois, aqui as dar à luz. Não literalmente, claro!

Intrabloggeração...

...com a aldeia do meu coração:
http://cpcdsentieiras.blogspot.com/2010/09/fonte-da-cultura.html

Dê uma espreitadela!

Neste momento

Hoje, gostava de escrever, gostava de não acabar. Gostava de estagnar o tempo todo num só momento. Hoje, queria ser egoísta, e ter tudo para mim,

Hoje, queria ser criança. Ou ser mais velha, e ter na mesma esperança. E aproveitar este tempo.

E escrever mais, brincar mais, sonhar mais, dançar mais.

Hoje não, Agora!

Como ler Lobo Antunes.

Uma pessoa gosta de ler. Lê jornais, lê revistas. Nada de literário, nem de "ilêgivél". Depois, com o tempo, ler só não basta. Precisamos de ler coisas que nos façam pensar.
Um dia, reparamos que pensar já não nos entusiasma. E então queremos descobrir e reinterpretar estilos surreais escritos por verdadeiros Reis das palavras e do devaneio.
Caiu-me nas mãos um Lobo Antunes. "O arquipélago da Insónia".Ainda não descobri se é bom ou mau. Mas tem-me dado uma óptima nova perspectiva de como é  a nossa mente, de como realmente pensamos, e quão complexos somos e não queremos ser. Pensamos e vivemos presentes e passados, confusa e envolventemente.
A nossa mente. Isto lembra-me com é o Mundo. Como é a vida. É no fundo, como ler António Lobo Antunes.

A fonte da Cultura

Não vem como noticia de ultima hora, mas vem como um acontecimento que merece ser contado.

Eis aqui:

São muitos anos de histórias gravadas nas paredes, ouvidas contar por pessoas que iam buscar água, com pesados cântaros de barro à cabeça. Desde 1765 (MDCCXV), que a fonte, conhecida por muitos como “A fonte dos lavadouros” e por outros, principalmente pelos mais velhos, como “A fonte do Manuel Constâncio”, tem muito para contar.

E buscando cada história com algumas histórias, o CPCD contou-as.

Começou com um jogo de Futebol, protagonizado também, por pessoas com história. Quer a equipa actual se Sentieiras, quer todos os que por lá já passaram, fazem parte da Aldeia. E a tarde prolongou-se noite a dentro...

No ambiente místico da fonte, jantou-se, e esperou-se ansiosamente pelo regresso ao passado, que seria feito em vídeo, em fotografia, mas mais importante, seria feito por cada um, cada vez que viessem à memória factos contados, factos passados.

Os mais novos conheceram uma aldeia de há muitos anos, conheceram o antigamente, e certamente, conheceram pessoas que só de nome ouviram falar. Conheceram festas, familiares, lugares hoje inexistentes ou inacessíveis.

E os mais velhos...os mais velhos voltaram a ser novos, pelo brilho nos olhos, pela saudade que sentiram, pelo voltar ao tempo em o tempo era deles. Recordaram, lembraram, e conversaram, sobre Sentieiras.

A homenagem da noite foi sobretudo, a esta pequena aldeia, ao seu passado, ao seu presente. O futuro está agora nas mãos de cada um de nós.

Sentieiras. A NOSSA terra. A terra de todos, e é por todos, e por cada um que temos de lutar, imortalizando momentos, relembrando histórias, e fazendo história, porque as coisas não caem do céu, e é todos juntos que somos muitos. Somos um caso especial, e enquanto cada um não interiorizar isso, Sentieiras não viverá para sempre. Somos nós a vida, somos nós, que temos nas nossas mãos o poder de fazer aquilo que quisermos. Não vamos deixar Sentieiras morrer. Que ninguém faça Sentieiras parar!

Parabéns a todos, parabéns ao Centro, esperemos que cada vez mais, Popular de Cultura e Desportos

Não chega a chegar

Perde-se forças, lançamos energia.

Caminha-se para lado algum. Leva-se um pouco, deixa-se tudo, mas não chega.

Avança-se sem uma mão para segurar.

Olha-se para a frente, fecha-se olhos, percebe-se que só saber que está não chega - tem de estar mesmo.

Estar sempre.

Chega o que se deixa? Serve o que se leva?

Talvez já não esteja permanentemente.

Antigamente Moderno

Abrimos o congelador, e o frigorifico. Percebemos que tem de haver uma ida ao hipermercado. E passamos pela peixaria, e deitamos o olho ás especies. Não pensamos, nem de longe, como o peixe chega até nós. E se pensamos, a ideia de um barco cheio de máquinas, e poucas pessoas vêm-nos a cabeça. E depressa esquecemos.

Até que um dia, num passeio, num "por acaso", descobrimos que nem sempre é assim. Descobrimos que há gente que se aventura na praia, e que vai para o mar, lança as redes, e apanha, fresco e acabadinho de passar ao largo, o melhor e o mais saboroso peixe.

Já não usam os bois a puxar as redes. São máquinas agora. Mas isso não tira valor e mérito ao que estes homens e mulhes fazem. Fazem de pescar por "arrasto" na praia, uma situação turistica, apelativa e chamativa, proporcionadora de belos momentos fotográficos, culturais, e uma simples pescaria transforma-se num verdadeiro espetáculo, que cruza gerações, séculos, e faz-nos pensar num dos sectores primarios básicos á nossa sobrevivencia de uma outra forma.

O "Viking" e o e o "Deus te salve" fizeram isto, e muito bem, no Sábado passado, em Vieira de Leiria

Cada recanto da mente tem um pedaço de presente, um pedaço de passado, um pedaço de cada um. Cada recanto da mente, tem uma saída.

incoerencias

Doí a cabeça. Cambaleia a avenida. Caminha desengonçada uma existência premeditada sem aviso.
Um dorme-acorda de desejos. Sonhos que se cruzam com a dormência dos sentidos acordam planos outrora abandonados.
E ele acorda. Não sabe onde esta. Tenta falar, mas só consegue saborear o sal do ar, a maresia da manhã. Rasteja pelo chão de areia fina, branca, e quando finalmente consegue ver, percebe que não há sol. O local é fechado, e só-lhe ocorre sair dali. E depois pensa: e o que há lá fora? e como serei eu la fora? e se não gostar, não quiser, e preferir estar aqui?
E fica a pensar. Pensa, pensa e um dia leva a mão à cara. Percebe então que tem barba, espessa, comprida e quando olha mais aprofundadamente, farrapos brancos preenchem o que já foi preto, mas que ele não viu.
Grisalho, corcunda, e desorientado, ele tenta levantar-se da posição fetal em que quase sempre se encontrava, a que tão bem se tinha habituado, e cambaleia em direcção à porta. Não a abre. Eleva a mão direita, e pela primeira vez dá conta do quanto velha ela está. Detêm-se um minuto. Tenta fazer o filme do que tinha sido os últimos anos, mas percebe que não tem nada.
Abre a porta. Levemente ao início, e depois com um grande empurrão. O sol cega-o monomentâneamente. E mesmo sem ver, ele percebeu o que perdera nos últimos tempos. E ganhou vida.

Depois,

Não odeio. Não esqueço. Não fingo que não existe. Não ignoro nem dou demasiada importância. Também não maldigo, nem bendigo. Arruma-se as coisas, pensa-se com cabeça fria, ou quase sem cabeça. Sem projectos, ou objectivos, esperamos que o tempo passe, o mais depressa que der, e a cada passo do tempo, deixamos de sonhar, deixamos de pensar, deixamos de querer. Não é como se nunca tivesse existido. É como reciclar uma coisa de que gostamos. Não a podemos utilizar, não fazermos nada com ela é ocupar espaço desnecessário, que estorva e empata a vida. A única solução é meter no ecoponto, e desejar que algo de bom surja depois.

Colheita

Desejamos que vá, desejamos que fique, desejamos que não pare!
Desejamos que não tenha acontecido, e que aconteça.
Queremos muito. Queremos tudo. Não queremos nada....
De cabeça fria, o raciocínio regressa, passo a passo. E de repente, o tempo não passou. E o que o frio congelou, o sol fez amadurecer.

Volta e meia

Passeia-se pela praça uma e outra vez. Às voltas com o pensamento, e ás voltas com o corpo, vagea-se pela cidade, nua, crua, despida de calor, vestida de preconceito. Pela praça, numa e noutra vez, encontramos diferenças. Diferentes pessoas sentam-se na mesma mesa. Mil e uma histórias se entrecruzam a cada milionésimo de segundo, umas mais emocionantes, outras mais reconfortantes, cada uma delas, chega até quem passa através de um olhar, uma gargalhada... O cheiro do café, o refrescante gelado, o grito da criança que salta, feliz.
Sentimo-nos vivos. A cada contra-resposta que o nosso corpo faz ao estímulo que recebe, temos a certeza que estamos vivos.
As emoções que desperta cada sensação, dão a volta, provam-nos que há vida depois da morte.
E todos os dias, a praça, o grito, as histórias, ressuscitam um bocadinho de nós.

Ser aluno em Portugal ( também ) é:

Ora bem, hoje isto vai ser crónica, tipo crónica de jornal. Há dias que estas falam sobre a educação. Pois bem, hoje eu falo sobre educação! E isto há tanta coisa entalada, que vais ser sobre tudo!!!
Primeiro, coitados de nós, alunos, que arcamos com as culpas de tudo: "coitada da professora X, por causa do aluno Y, está em casa com uma depressão"; "professor Z queixa-se que por causa de aluno J tem má nota na avaliação". Vamos lá esclarecer! Se há alunos que vão à escola "laurear a pevide",  mostrar a roupinha nova, e passar o tempo, também há os que não fazem nada disso! Muito boa gente, que também são chamados de "rebeldes", "burros", "indisciplinados", muitas vezes têm é o azarito de ter como professor uma pessoa que entrou para o ministério sem a mínima vocação para dar aulas, e os alunos não têm de aturar tudo! E falando em igualdade de direitos entre os professores e as outras classes profissionais, óh senhora ministra, e se pensasse em fazer entrevistas, muito bem feitinhas e completas aos professores que leccionam todos os anos nas escolas públicas?! Se há muitos desempregados, então que estejam desempregados os piores, que os alunos, lá por estarem na escola pública, não têm de levar com tudo o que é licenciado a querer dar aulas, sim?! Vamos lá começar a pensar em, mais do que avaliar curriculums, pedir aos futuros professores deste nosso país, para simularem aulas, fazerem testes para ver se, em caso de este ser o objecto de avaliação aplicado numa turma, este contém uma linguagem clara e correcta, se aplica bem o pretendido, se é muito fácil ou muito difícil, muito grande, pequeno...
E depois, outra coisa! Se os alunos andam na escola, todos os dias, durante uma eternidade de tempo, porque razão é que decidem fazer um exame no final de tudo isto, que põe toda a santa gente nervosa, ansiosa...que corre mal à maioria dos alunos, e que por causa do QE( coeficiente emocional) o QI ( coeficiente de inteligência) não vem ao de cima. Qual a lógica disto, senhora ministra??
Bem, embora não perceba a lógica, percebo as consequências. Primeiro, quem vai para lá mais preocupadito com a "coisa", serão os alunos com melhores notas, pois os outros, se não se preocuparam muito até então, não será num exame que vão mudar a atitude. E, se esse aluno, que até era esforçado, e tinha notas razoáveis, se "lixa" no queridissimo exame nacional. Resultado??  Quem se safa?! Os alunos que são alunos, mas que não encaram ninguém nos olhos, que não têm vida além de de estudar, e que vão depois, entrar para as faculdades de excelência do nosso país. E porque se safam? porque no exame, nem precisaram de exercitar os miolos, foi debitar a matéria, e já está! ( E depois, futuramente, têm óptimas relações interpessoais nos empregos, e para com os consumidores, caso tabalhem no sector terciário?  Não. )
É claro que não é sempre assim. Não estou a generalizar. Estou a mostrar um "lado" do nosso sistema educacional de quem ninguém fala, ninguém repara.
E depois ainda há outra: porque razão, se o aluno tem tanto trabalho a fazer o recurso, no final, recebemos a nota, com ou sem correcções (e bem paga!!), e no final, ninguém responde que não subimos por causa de a, b, ou c. Quer dizer, os alunos podem perder tempo e dinheiro, e nem merecem uma resposta?? " A e tal, os senhores professores têm de ter férias!" ( agora, neste caso, ninguém liga àquela parte de "os alunos têm de se responsabilizar pelas suas coisas, e ser mais educados, e cidadãos!" ) E os alunos, que andaram a perder tempo a estudar, que querem ser isto, ou aquilo, e que não vão poder ser por causa duma nota, estúpida e miserável, fruto, na maioria dos casos, mais do QE do que do QI, e também, da sorte!!
 A conclusão de tudo, é que não há conclusão! No meio desta balburdia, ouve-se o senhor comentador doutor engenheiro, arquitecto, ex-ministro, deputado, presidente de não sei quê, que já não anda em bancos de escola desde o tempo do falecido Português mais influente de sempre: Salazar, dar a sua opinião, muito pomposa, e moralmente aceite, sem no fundo, não saber do que fala. Porque não é ele que se deita ás duas da manhã de terça ( que entretanto, até já é quarta ), por causa de um teste, de Biologia, 4 exercícios de matemática, um relatório de química... para acordar ás 7 horas desse dia, e para entrar ás 8.30h, estar atento a 3 aulas, e fazer o teste a seguir, sem margem para este lhe correr mal, se não, lá se vai a média toda, e para estragar a média, já chega o exame que irá fazer daí a uns meses!
Senhora Ministra, e se ouvisse mais os alunos, e menos os sindicatos dos professores do Norte a Sul, os peritos de não sei quê, os especialistas de nomes sumptuosos, e de quem ninguém se volta a lembrar, ou a ouvir falar?!  Se começasse a ouvir mais os directores das escolas, as associações de estudantes, os alunos em geral??!
Caso não saibam, não são só os professores que podem ter depressões, dias maus, noites passadas em claro, problemas em casa. Os alunos também. E se os professores andam cansados, os alunos também, com a diferença, muito clara, na situação cliché do berro do professor, dado sem  grande lógica, que serve "só"  para "impor respeito e fazer com que estes cabeças duram entendam isto". E na mais seca resposta do aluno, que "vai para a rua. Já agora! Má educação eu não  tolero! Que insolentes estes jovens de hoje em dia.."
O sistema está feito assim. Fala-se nos "delinquentes alunos problemáticos". E parece que só há esses. Mas há outros...
Alunos. Não somos assim tão maus. Somos pessoas. Também somos pessoas!

Regresso

Primeiro, há um nó na garganta. Depois, um vazio. E a seguir, um arrepio. É pedido ao coração um abraço. Um entrelaço de olhares, de dedos, de sonhos, de gente. Espera-se, espera-se, mas não vem. Dias passam, e a perna que está no futuro puxa a do passado, e ficamos sem saber em que tempo estamos. Desorienta-se a linha que delinavamos para a vida, e desorientamo-nos.
Num limbo, vivemos cada dia, cada hora. Uma corda bamba de emoções.
Alguém rouba o que temos. Não devolve, não deita fora para alguém apanhar e devolver, não usa, simplesmente fica com ele.
E em cada olhar, mostra orgulhosamente o que tem. Devolve por momentos cada pedaço de nós.
E volta o nó na garganta. E não conseguimos dizer nem pensar mais nada...

"Há tempos em nossa vida que contam de forma diferente.
Há semanas que duraram anos, como há anos que não contaram um dia.
Há paixões que foram eternas, como há amigos que passaram céleres, apesar do calendário mostrar que eles ficaram por anos em nossas agendas.
Há amores não realizados que deixaram olhares de meses, e beijos não dados que até hoje esperam o desfecho.
Há trabalhos que nos tomaram décadas de nosso tempo na terra, mas que nossa memória insiste em contá-los como semanas.
Há casamentos que, ao olhar para trás, mal preenchem os feriados das folhinhas.
Há tristezas que nos paralisaram por meses, mas que hoje, passados os dias difíceis, mal guardamos lembranças de horas.
Há eventos que marcaram, e que duram para sempre,o nascimento do filho, a morte do pai, a viagem inesquecível, um sonho realizado.
Estes têm a duração que nos ensina o significado da palavra “eternidade”.Já viajei para a mesma cidade uma centena de vezes, e na maioria das vezes o tempo transcorrido foi o mesmo.
Mas conforme meu espírito, houve viagem que não teve fim até hoje, como há percurso que nem me lembro de ter feito, tão feliz eu estava na ocasião.
O relógio do coração, hoje eu descubro, bate noutra frequência daquele que carrego no pulso.
Marca um tempo diferente, de emoções que perduram e que mostram o verdadeiro tempo da gente.
Por este relógio, velhice é coisa de quem não conseguiu esticar o tempo que temos no mundo.
É olhar as rugas e não perceber a maturidade.
É pensar antes naquilo que não foi feito, ao invés de se alegrar e sorrir com as lembranças da vida.
Pense nisso. E consulte sempre o relógio do coração: Ele te mostrará o tempo do mundo.

Alexandre Pelegi

Não me lembro onde ouvi. Talvez numa série ou assim. Mas o que me ficou na ideia foi "as emoções  misturam-se com as memórias". Memorizei isto, e não encontro ponta por onde desminta esta afirmação. Tudo o que sentimos é moldado pelas memórias. Até a situação mais feliz pode ser destruída por uma má recordação, que ficou dum mau momento, ou duma má atitude.E o momento mais dramático pode ser apaguizado com uma boa memória, por um bom momento.
Talvez seja este o truque de "ser feliz".  
Ou não!

Caminhos

Cantavam nas árvores os pássaros acabados de chegar do Sul. Saindo da hibernação forçada por causa do frio, era feliz que ela desenhava pegadas mínuscúlas, comparadas com as que uns enormes pés antes tinham carimbado no algodão gelado e branco.
Seguiu o trilho. Já não se lembrava de onde vinha, só queria saber onde as pegadas iriam dar. Era esse o seu destino, era essa a monomentânea missão da sua vida.
O sol de primavera descobriu entre as nuvens. A neve, antes resistente e sólida, é agora um limbo em metamorfose. "Avanço, não avanço?" é a pergunta que salta da cabeça dela para as coisas. Mas não pára.
Sem dar por isso, é já sem neve, ela encontra numa orla ainda sombria pela nevoeiro da manhã, uma cabana.
Instintivamente, aproxima-se e entra. Há uma lareira apagada pelo frio do Inverno, um prato sujo e seco em cima da mesa, e duas cadeiras desarrumadas. Sem se dar conta, senta-se e descansa da viagem. Pensa então no tempo de viagem. Teria sido uma hora? Alguns minutos?
Alguém faz barulho na rua. Quebra-se a linha de pensamento dela.
Entra então em casa um homem alto, com roupas desbotadas. Não a olha. Senta-se na outra cadeira, e acende a lareira com a lenha que trazia da rua. Num murmúrio embaçado, ele diz "há muito tempo que estou à tua espera".
Ela assusta-se e levanta-se. Quando está para cruzar a porta da rua, e começar a correr para sair daquele lugar, apercebe-se que aquela é afinal, a sua casa, de onde tinha saído de manhã.
Olha de soslaio para o homem. E reconhece-o então.
Tinha passado muito tempo, ela mal se lembrava do dia em que ali tinha sido deixada, mas sem sombra de dúvida, era ele.
O seu pai.

Lembrei-me, mas depressa esqueci. E lembraram-me. E também não vale a pena esquecer.
Não é pessoal, mas é um ano depois da aventura, de introspecção forçada, e de conhecimento intensivo do ser Humano, no estado mais puro. Fútil, digo.
Sempre me ri da situação, mas também não vale a pena dizer que não chorei. Só não percebi se foi por estar longe de tudo, ou tão perto de mim.