Que o o sol influencia o humor, o amor, e faz parte de umas das muitas razões que se tem para sorrir, já eu pensava saber. Mas que o tempo trazia consigo recordações vivas do que aconteceu à anos feitos dias, que entranhado no vento, sem se ver, mas a sentir-se, vem aquele dia, aquela conversa, aquele momento imortal...
A cada passo que ando, vem sorrateira, a recordação. Esconde-se quando olho para traz, evita olhar-me de frente. E sopra o vento, e sopra à memoria... Aflora todas as percepções sensoriais, que passaram a memoria a longo prazo no exacto momento que se captou a emoção.

A noite fria trás sombrias revelações... Gélidas possibilidades assolam a alma, e acordam fantasmas já combatidos. Lágrima a lágrima, constrói-se um forte de emoções.
Marioneta de desejos, padece sobre um poço, prestes a cair, semblante negro, vultuoso de magia e magnitude.
Apaga-se da alma a ideia de finitude que tudo transporta, culpa da felicidade e realização que cada gesto demonstra.
O cansaço assola a alma dos demais, e assola a minha também.

Ser bem de longe

Há quem fale que à terceira é de vez... Eu penso que as cabeças duras só entendem à quarta... Uma cabeça dura, ela entendeu à quarta: propositadas e em vão, com ou sem prévia ingenuidade... Na quarta vez, a resposta veio-lhe graças a um ser bem de longe... ( e não, não é Deus..) mas sim o Senhor Berardo, que da Madeira "mandou construir" um mseu no Cuntenente, que em certa altura teve uma Sposiçon, que continha esta obra literária, (daquelas que à primeira pouco têm de literárias, mas que basta ler o titulo para entendermos muitas situações mal explicadas..vá, o grafismo ajuda) com um ainda mais literário titulo, uma sátira no ramo da B.D...
Ah, e isto...é arte comtemporanea , mes snhores!

[ veja ainda uma muito boa notícia, sobre a obra ]

16 de Janeiro de 2011

Consulto o calendário do computador para me certificar da data. Respiro fundo, e penso vazio. Tento encher a mente de coisas inteligiveis, mas a tarefa torna-se vã... E respiro fundo de novo. Gero um campo magnético, sem polo norte, sem direcção. Constacto que me salta à mente e a respiração... essa torna-se ofegante. Imagens saltam, arrepios saltam, salta tembém uma certa frívolidade, carapaça de tanto, tal com os escudos de guerra dos nossos antepassados; concentro-me... o meu olhar foca-se num momento fruto da imaginação.
Olho agora o calendário, olho-o concertrada. E percebo o quanto tempo passou...

"A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, livrar-mos logo disso."




Charles Chaplin

Não tinha de acontecer, mas ficava bem... Uma prova, um sinal do que se passou. Com o tempo, com vento, existem coisas já não tão claras. Será que aconteceram mesmo? Dizer que não seria esquecer quem sou. Esquecer tempo e uma vida, e muitos que gosto.
Não esquecer tudo, lembrar-me fotográficamente de cada instante passado, imaginado, segredado, faz-me querer que sonhos são realidade.

Quase, quase...