Cantavam nas árvores os pássaros acabados de chegar do Sul. Saindo da hibernação forçada por causa do frio, era feliz que ela desenhava pegadas mínuscúlas, comparadas com as que uns enormes pés antes tinham carimbado no algodão gelado e branco.
Seguiu o trilho. Já não se lembrava de onde vinha, só queria saber onde as pegadas iriam dar. Era esse o seu destino, era essa a monomentânea missão da sua vida.
O sol de primavera descobriu entre as nuvens. A neve, antes resistente e sólida, é agora um limbo em metamorfose. "Avanço, não avanço?" é a pergunta que salta da cabeça dela para as coisas. Mas não pára.
Sem dar por isso, é já sem neve, ela encontra numa orla ainda sombria pela nevoeiro da manhã, uma cabana.
Instintivamente, aproxima-se e entra. Há uma lareira apagada pelo frio do Inverno, um prato sujo e seco em cima da mesa, e duas cadeiras desarrumadas. Sem se dar conta, senta-se e descansa da viagem. Pensa então no tempo de viagem. Teria sido uma hora? Alguns minutos?
Alguém faz barulho na rua. Quebra-se a linha de pensamento dela.
Entra então em casa um homem alto, com roupas desbotadas. Não a olha. Senta-se na outra cadeira, e acende a lareira com a lenha que trazia da rua. Num murmúrio embaçado, ele diz "há muito tempo que estou à tua espera".
Ela assusta-se e levanta-se. Quando está para cruzar a porta da rua, e começar a correr para sair daquele lugar, apercebe-se que aquela é afinal, a sua casa, de onde tinha saído de manhã.
Olha de soslaio para o homem. E reconhece-o então.
Tinha passado muito tempo, ela mal se lembrava do dia em que ali tinha sido deixada, mas sem sombra de dúvida, era ele.
O seu pai.
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