Horas contadas

Dia após dia, o tempo passa. O cabelo cresce, o corpo muda. Cortam-se unhas, surgem cabelos brancos. O tempo passa a voar. As perspectivas sobre a mesma coisa vão-se alterando ao longo do tempo. Com o avançar das horas, das horas da vida, crescemos, e chega a um ponto que as coisas, ou crescem, ou mudam. Seja como for, essas coisas dão lugar a coisas novas.
Cidadãos do mundo, o tempo está a passar. As horas são contadas, subdividindo-se em minutos, segundos... E até o mais milionésimo segundo, conta. A diferença entre cada cidadão está, no milionésimo de segundo que não se aproveita. No milionésimo de segundo que não se aproveita.

Tal e qual

Quantas palavras foram escritas? Quantas coisas foram ditas e desditas por causa disto? Quanto tempo perdemos, porque tempo não se ganha, só se esgota, com isto? Há quanto tempo isto já foi suficiente, e há quanto tempo isto continua a mais? O que é o correcto fazer no meio de tanta coisa errada? O que faz parar de doer aquilo que já de tanta dor, faz parte de nós. Como nos conseguimos separar daquilo que nos pertence? Falar sem engasgar, rir sem chorar, porque tudo se torna incompleto. Assim...

(Des)igualdades

Caminhamos a passos largos para sitio nenhum. Saltamos obstáculos, mas não saltamos o tempo, esse, ou se espera que chegue, ou se esquece que passou.
Entre uma e outra situação está a diferença, entre o medo no primeiro e a coragem, no segundo.

Noites de dia

Houve um dia, que era noite, que tinha tom de dia.
Chego até ele através de uma máquina do tempo que foi construída por alguém, mas que eu adaptei à circunstância. Ela liga-se através de um fechar de olhos, põe-se em marcha com o perfume que percorre o tempo. E num instante chego lá. Aquele instante que fez com que houvesse sentido num cosmos caótico de coisas, que não se chamavam sentimentos, nem emoções, nem certezas. Montou-se um puzzle. Construiu-se um alicerce. Deu-se forma a muita coisa.
E a coisa ganhou forma, e ganhou a noite, um dia.

"Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém.
Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível:
com ele se entretém
e se julga intangível.


Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu,
sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito,
que o respirar de um só, mesmo que seja o meu,
não pesa num total que tende para infinito.


Eu sei que as dimensões impiedosos da Vida
ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo,
nesta insignificância, gratuita e desvalida,
Universo sou eu, com nebulosas e tudo."

António Gedeão

De 1922 a 2010, abriu Mundos, e abriu Portugal ao Mundo. Pessoa, daquelas com maíuscula, que não tinha medo de Ser. José Saramago é assim:


"Esta palavra esperança, com maiúscula ou sem ela, o melhor é riscá-la do nosso vocabulário. Só os exilados e os desterrados que se conformaram com o desterro e o exílio a devem usar, à falta de melhor. Dá-lhes consolo e alívio. Os não conformados têm outra palavra mais enérgica: vontade."

“Esta palavra esperança”, in Deste Mundo e do Outro, Editorial Caminho, 7.ª ed., P. 153

(Selecção de Diego Mesa)

Deixa-nos sempre com vontade de mais. De viver mais. De ser mais

Pessoa. Fernado Pessoa

"Começo a conhecer-me. Não existo.

Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade desse intervalo, porque também há vida...
Sou isso, enfim...
Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulhos de chinelos no corredor.
Fique eu no quarto só com o grande sossego de mim mesmo.
É um universo barato."

Álvaro de Campo

Incurável

"O tempo não cura tudo. Aliás, o tempo não cura nada, o tempo apenas tira o incurável do centro das atenções."

Martha Medeiros

"Um Funeral à Chuva": Sonho em Tempo de crise

É de sonhos que nos movemos. E por mais que se diga, sonho não é sonho, se não se transformar em realidade. Só assim as coisas fazem sentido.
E este nosso pequeno País, a quem muitos defeitos é apontado, também temos coisas boas. Temos coisas muito nossas, muito com o nosso trabalho. "Nosso", que não é meu. Trata-se dum maravilhos e empenhado elenco, que deu tudo sem pedir nada, e que só quer divulgar o talento, as paisagens e a capacidade dos Portugueses. Crise não significa "falta de cultura". E por isso mesmo, e em nome da cultura, do cinema, e de Portugal, aviso todos de que nas salas de cinema, (embora nem em todas) está a passar "Um funeral a chuva" um filme já aqui divulgado, que por todas as suas caracteristicas, vale a pena ser visto!
Toca a aproveitar o fim-de-semana... o tempo não está bom para praias! Conheça este "sonho Português", debaixo da chuva.

O filme também ganhou um prémio aqui..É no post que falo sobre este filme que mais pessoas comentaram...Parabéns!

Palhaça da vida

O que eu queria mesmo era ser palhaça. A minha profissão seria fazer que estava contente, e fazer pessoas felizes, arrancar sorrisos e distribuir felicidade. Sendo palhaça, podia dizer disparates e fazer disparates. E ninguém me olharia de lado.

Seria feliz. Muito á minha maneira.

Hoje cruzei-me com este vídeo, "Mankind Is No Island", e dei conta que já o tinha visto, talvez há um ano. Enquanto o vídeo avançava, fui recordando e revivendo o que pensei, o que senti quando o vi pela primeira vez.
O vídeo foi inteiramente gravado através de telemóvel, em Sidney e Nova York, com um orçamento de 40 dólares, (equivalente a mais ou menos 50 Euros), por Jason Van Genderen. Ganhou a primeira edição do Tropfest NY 2008, o maior festival de curtas-metragens do Mundo, que começou por se realizar em Sidney, mas que também já conquistou os Estados Unidos.
Fiquei triste. Não só por ver o vídeo. Mas sobretudo por me dar conta que me tinha esquecido dele.
Vejam-no. Porque há coisas que não podemos esquecer...

Adultos de crianças

O tempo saltitava entre gélidas noites, e reconfortantes dias. Era um tempo instável e emocionalmente desconcertante. Um tempo que fazia chorar e rir à gargalhada, que dizia "festa" , ou sussurrava "melancolia".
O tempo, esse tempo desconcertante, passava por entre as entranhas dos habitantes daquele povo, e deixava em cada entranha do ser, um pouco de tudo o que o Mundo tem.
Passo a passo, construía-se então, um povo do Mundo, um povo que absorvido pelo tempo desconcertante, ficava com um pouco de tudo, pela metade. Saiba falar de todas as terras, lugares, sabores, culturas, mas não lhe conhecia o cheiro, o sabor.Sabia reconhecer idiomas, línguas, mas não os sabia falar.
Num dos tempos desse tempo, veio vindo da lua ou de outro lugar distante, ninguém soube ao certo, um vento de aventura. E nesse povo do Mundo, que em tanto  se achava dono de tudo, descobriu de novo a curiosidade de conhecer. E um dos rostos desse povo, deixou de ser rosto e passou a ser pessoa. Ganhou identidade, e ficou a conhecer por si as maravilhas do mundo. E o Mundo deixou de ser do povo. E nasceu um novo Mundo, o seu mundo.
E assim, o Homem e a Humanidade começou a pensar. Por si. Pensar por si.

E talvez seja tudo matemática

E agora lembrei-me duma que convém não esquecer:

Cada pessoa é uma sucessão, daquelas que damos na escola. Há sucessões equivalentes, sucessões simples, sucessões infinitas. E há aquela sucessão que amamos. Nessa, o nominador deverá ser simétrico à quantidade de amor que sentimos pela pessoa. Depois, o denominador será o número natural de defeitos que essa pessoa tiver.
E depois tudo dependerá do amor que se sentir. Se for infinitamente grande, o seu simétrico é Zero. E aí, por maiores que sejam os seus defeitos, estes nunca terão importância, porque, Zero a dividir por um valor, seja este qual seja, será sempre Zero.
Por isso, magoamo-nos, caimos, levantamo-nos, e esquecemos. Se amamos realmente, confiamos, e não desconfiamos, não vimos o que todos vêm, e cambaleamos entre este mundo e o outro, sem niguém a segurar a nossa mão, sem ninguém com quer partilhar o que não queremos partilhar.
E mesmo assim, continuamos a amar.
E isto justifica muitas coisas...

Coincidencia

Coincidencia foi eu quase não ter ido, mas ir.
Depois, foi ainda mais coincidencia sentar-me onde me sentei, olhar da maneira que olhei, sentir da maneira que senti.
Foi minha culpa fazer com que nada mais fosse feito.
E a seguir, foi coincidencia ter-te visto. Coincidencia sentir-te a olhar. E mais coincidencia ainda isso não acontecer só uma vez.
E a coincidencia volta a acontecer, quando, passado tanto tempo de coincidencias, elas continuarem a acontecer. Foi coincidencia sair de casa naquele dia. Coincidencia estares la naquele dia. Coincidencia conversarmos naquele dia. Coincidencia também o e-mail, coincidencia tudo. E foi ainda mais coincidencia gostarmos das mesmas coisas, conversarmos sem tempo. E maior das coincidencias, foi fugirmos e voltarmos atrás, uma e outra vez por não dar para estar longe. E as coincidencias não acabam. Até foi coincidencia aquela conversa, naquele dia. Aquela carta sempre a sair.O resultado dos jogos por acaso adivinhado, por acaso jogados. Coincidencias, não passava disso.
Ou será que não?

"Em vez de tentar escapar de certas lembranças, o melhor é mergulhar nelas e voltar à tona com menos desespero e mais sabedoria."

Martha Medeiros

Lado

Ia já frio o dia, e isso adivinhava uma hora tardia. Pelo meio de murmúrios acesos em faiscas de muitas coisas que com o tempo ficaram por dizer, o olhar que se entre cruzava de quando em vez, queimava.
Em flashback passa-nos por uns segundos de memória, sem a exactidão de ser um dèjávu, ou um sonho ilusório, qualquer coisa como tudo o que poderia ter sido.
Muito tempo passou. Anos, ou simplesmente dias, não sei ao certo.
Foram as nossas decisões, foi a nossa escolha, é agora a nossa vida. É este o nosso tempo.

"A dor que dói mais"

"Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, dóem. Dói bater a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim. Mas o que mais dói é saudade.

Saudade de um irmão que mora longe. Saudade de uma cachoeira da infância. Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais. Saudade do pai que já morreu. Saudade de um amigo imaginário que nunca existiu. Saudade de uma cidade. Saudade da gente mesmo, quando se tinha mais audácia e menos cabelos brancos. Dóem essas saudades todas.
Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama. Saudade da pele, do cheiro, dos beijos. Saudade da presença, e até da ausência consentida. Você podia ficar na sala e ele no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá. Você podia ir para o aeroporto e ele para o dentista, mas sabiam-se onde. Você podia ficar o dia sem vê-lo, ele o dia sem vê-la, mas sabiam-se amanhã. Mas quando o amor de um acaba, ao outro sobra uma saudade que ninguém sabe como deter.
Saudade é não saber. Não saber mais se ele continua se gripando no inverno. Não saber mais se ela continua clareando o cabelo. Não saber se ele ainda usa a camisa que você deu. Não saber se ela foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Não saber se ele tem comido frango de padaria, se ela tem assistido as aulas de inglês, se ele aprendeu a entrar na Internet, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua fumando Carlton, se ela continua preferindo Pepsi, se ele continua sorrindo, se ela continua dançando, se ele continua pescando, se ela continua lhe amando.
Saudade é não saber. Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche.
Saudade é não querer saber. Não querer saber se ele está com outra, se ela está feliz, se ele está mais magro, se ela está mais bela. Saudade é nunca mais querer saber de quem se ama, e ainda assim, doer."

Martha Medeiros

"Um funeral à chuva", um filme de Telmo Martins

Português, e bom, pelo que o trailler demonstra. Só não consigo por aqui o video. Mas espero que valha a pena ver!




Porque "o inseperado te faz voltar ao passado"!

"Pela forma como o filme foi feito, sem qualquer apoio estatal e com os actores e técnicos a trabalharem sem receber nada, devemos todos ir assistir, não só para ajudar, mas também porque o filme é mesmo bom." (comentário de alguém que viu a antestreia)

Hoje

Hoje uma folha branca não chega. Hoje não chega o sol, hoje não chega um sorriso, uma mensagem. Hoje nem o Mundo chega. Este meu Mundo, que embora feérico, e com pedaços de irreal, não tem a tua presença, nem o teu cheiro, nem o teu olhar. Hoje, no meu Mundo, tudo isso seria essencial. Tudo isso me faria ter os olhos abertos.
Hoje, tanto mais do que ontem, quero-te aqui.

Aquilo que é o melhor para nós nem sempre é o mais fácil. Mas, em última análise, é o que realmente compensa.

José Couto Nogueira "O beijo é uma forma de diálogo" George Sand